China rural

          Mezclando las penumbras del valle, dudosa, el agua del río es sueño y verdad de la claridad del pan que saldrá de sus arrozales. Fundiendo la suprema luz, trémulos, van desapareciendo los últimos rayos de sol. Los frutos de la cercana huerta, que el tiempo ha madurado, se ven dorados a la luz del crepúsculo. Semilla de Dios llaman los ancianos a unas setas comestibles que bordean los   recodos más oscuros, que crecen en un instante y completan la belleza del paraje.

          Aquí jamás se duda del destino, se sabe de lo fugaz de la vida y de lo dulce que puede ser cumplir cada cual con su cometido. La mano del hombre trata las cosas para que se mantengan perpetuamente, haciendo del campo un templo en el que adorar a Dios. El mañana, sagradamente mortal, tiene forma de recuerdos de tiempos felices. Que no verán sus ojos, pero que saben como su propio origen. Sin angustias tenebrosas de las gentes de ciudad. Un viento virginal acaricia su viviente soledad.

          Con espuma propia de los saltos de agua, lejos ya del manantial, entre las rocas, una pequeña catarata baja el desnivel del terreno. Para hacerse luz de amor cogiendo lentamente el camino por el llano.