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En este Blog, Pedro Jesús Cortés Zafra acumula sus artículos y otros escritos. Mediante ellos pretende expresar sentimientos y pensamientos enredando palabras.

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A liberar Afganistán...

 

La petrolera mayor

Privada que hay en el mundo

Ya estudia cómo explotar

El Afganistán profundo.


Ya ha perforado la OTAN,

También lo hicieron los rusos

Y hasta los buenos chinitos

Sacan barriles de crudo.

 

Cerca de dos mil millones

De barriles, creen que hay.

Es un hallazgo fortuito...

Porque occidente...  ¡es mu guay!.

 

Se descubrió repentino

El oro negro afgano.

Que cuando los invadieron

Ellos fueron como “hermanos”,

 

A ejercer la caridad

A regalar libertades.

Los pobres... ¡sin saber ná!.

 

En el año treinta y ocho

De nuestro siglo pasado

Ya conocían algunos

Los yacimientos hallados.

 

Gaseoducto transafgano,

Ya se plantean construir

Desde el mar Caspio al Arábigo.

 

Seguridad colectiva

Persiguiendo terroristas

Esa era la doctrina

Que dijeron los cuentistas.

 

Pero es una empresa china

Quien ganó licitación

Y firmó su gran contrato

Para esta explotación.

 

Que quieren reconstruir

Vieja ruta de la seda

De paso garantizar

Seguridad energética.

 

Los chinitos colaboran

Contratando a aldeanos

De alrededor de las minas

Trabajando como humanos.

 

Y les construyen viviendas

También clínicas y escuelas.

Poniendo la luz y el agua,

El imperialismo cuela.

 

Pero además se descubren

Aquí otro oculto tesoro.

Que también existen minas

Con toneladas de oro.

 

Y diamantes y esmeraldas

Cobre, hierro y uranio

Que geólogos soviéticos

Ya un estudio realizaron.

 

Y las minas milenarias

Conviven con las sembradas

Hace poco por canallas.

 

Es el baile de los buitres

Sobre afganos humillados

Prisioneros, torturados,

Violados y secuestrados.

 

En decenas de mazmorras

Y Guantánamos abiertos

Donde mueren hasta niños...

También mujeres y viejos.

 

Mientras los supervivientes,

Veinte millones o más

Siguen sin luz y sin agua

Sin escuelas ni hospital.

 

Calmando el hambre y dolor

Con la maldición del opio

Cuyo cultivo aumentó.

Que eso sí, era lo propio

 

Para que grandes mafiosos

Repartieran por el mundo

La muerte en dosis pequeñas

Y su olor nauseabundo.

 

Doscientas a siete mil

Aumentaron toneladas

Gracias a los ocupantes,

Allí las drogas sembradas.

 

 

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