Guíame ya, al alba,

que la agoniá de las sombras

duelen todavía.

Otra sentencia me llevaría

por el feliz sendero de luces y de honras.

Injustamente condenado fuí,

duermen los escrúpulos

que se jugaron mi vida.

Y mientras duermen con recato

y dicha,

arrebujan en su fétido aliento,

los pliegos densos del olvido,

que contienen su inconciencia.

Mi evasión, a luz del día, llegará

hacia la muerte,

delante de “señores”, y sus insolencias.

El mal que tan artero injuria,

es para algunos discreto

pasatiempo en la osadía.

Me atormenta

la desmesura de la muerte

Los baluartes de este infierno

superan mis pecados.

Aléjalo de mí, dios mío, haz algo.

Esta es mi queja, surgiendo

de las correas del asombro,

el humilde sentimiento sublevando,

rompiendo en ásperos corajes,

reprochando a sangre y fuego,

de las leyes, tanto ultraje.

Aprueban el presupuesto del gobierno.

Hay que ajustar el hambre de los pobres,

jugando con las cruces y los panes,

respaldando el rigor del desengaño,

sometiendo al obrero a la intemperie,

con convencionalismos desatados,

transgrediendo la ley a su capricho.

Ignorando argumentos que les lleguen,

y la integridad, y la prudencia, y los votos...

Haciendo caso omiso del castigo

que infringen a las gentes.

Yo levanto mi queja, insistiendo

en mi firme impertinencia,

contra ellos, llamo a la desobediencia.

A partir las barreras represivas.

Asumiendo un reclamo de justicia.

Y que el pueblo les imponga penitencia.

En los días del comienzo,

descalzas inocencias

brindaban mansedumbre

en la orilla del tiempo.

Los países no existían,

ni los ejércitos,

ni sus villanías,

ni los patrimonios,

ni inspectores de hacienda,

ni manicomios,

ni las amarras,

ni los inventarios...

Vivían a diario

y crecía la Esperanza.

En el atardecer,

se aliaban

la luz y las flores,

y el sonoro lenguaje

de las aves.

Y, poco a poco, la noche sentía

nostalgia de la música del día.

La luna, cenicienta,

andaba infinitas cuestas

llevando susurros de amantes

que daban vida a la noche

en rituales quemantes.

Rompiendo fugazmente el silencio,

a fuerza de reflejos.

Pero alambiques negros

nacidos de sí mismos,

detonaron vestigios de helechos

siendo de las ciénagas

el advenimiento.

Sobre la inmensidad del horizonte

que paría el crepúsculo,

un rumor de alas sin nombre,

destrozaron el mundo.

Derrotada la memoria,

con precarios coágulos,

fuimos expulsados

lacerantes y abandonados.

 Gaznápiros, este país, gobernando; el dinero deslumbrando voluntades, el placer por bocado; entre tanto, como peces, algunas, son látigo de escamas que bailan y se contonean rodeando con la fragancia de su mano al palurdo de turno, su amo. Después, a golpe de bolitas de rosario cuentan sus primaveras, mientras una flor con hilo de oro duerme en el encaje de su enagua. El combate es mustio. ante este panorama.  Tienen la cabeza dura como el tranvía, y en mi inconclusa espera de cambio, paso la vida y una mueca de disparate viene a mi alma. Veo pasar hipopótamos con gomina que llevan ropa de marca. De los que al pueblo hincan  del “destino” la lanza  y sienten en ello regusto a vara de nardos,  como la luz de su mundo, bellos. 

Estas cosas son, cuando

 en el día después del posfin del mundo,  brindemos por la congelación del sol. Al llegar el posfin  del mundo se desgarrará un poema  y lo mutilará, para que las palabras esculpan  insomnios ilegibles,  en noches sin lunas, donde inauditos rumores guerreros darán lágrimas a las lluvias. Que caerán sobre lugar...  ninguno. Vagando por los rostros  de los árboles, en murmurar  de lágrimas mustias. Que esperarán llegue el día, después del posfin  del mundo, con un cielo andrajoso de calles empedradas, en renglones perfectos,  de almas condenadas;  irán dejando una estela de sombrios ejércitos  en las puertas  del instante que mirará con un ojo  el silencio, donde vive una sonrisa  arrancada del rostro  de un lucero, donde la prosa calla y el fantasma del agua vaga en la espuma del fuego. Y estas cosas son, cuando  en el día después del posfin del mundo,  brindemos por la congelación del sol.