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4 marzo 2013 1 04 /03 /marzo /2013 15:19

 

                                                Mi preescolar.

          Si bien hasta los seis años no empezaba la escolarización, desde los cuatro, mis padres, decidieron enviarme a un colegio privado que había en calle Carril. En la primera casa según se sube a mano izquierda. A la espalda de la casa primera de la calle Toro. Vivía allí una familia y tenía alquilado el salón de su vivienda a don Nicolás. Un maestro que daba clases a un alumnado de lo más variado en edad (desde cuatro hasta dieciséis) y que sentados en largos bancos, sin espaldar, se situaban alrededor de grandes mesas con capacidad (si se achuchan) hasta de doce o catorce alumnos. (En aquel glorioso tiempo, niños y niñas no podíamos compartir aula).

 

          Allí fue donde derramé mis primeros tinteros. Pues aunque parezca extraño, todos escribíamos con plumín y tintero. Todavía faltaban unos años para que aparecieran en nuestras vidas unos artilugios llamados bolígrafos, que nos libraron del papel secante y los borrones de tinta china.

 

          Bueno, en realidad yo lo único que escribía eran “palotes y reondones”, pero... eso sí, con pluma. Una hoja tras otra y un cuaderno tras otro. Siempre palotes, reondones y borrones que caían como tenebrosas manchas sobre el papel y cada uno de los cuales equivalía a una bronca, mayor o menor según fuera el borrón..


          Parece, hoy, imposible que un niño de esa edad pueda ir desde la calle Cantarranas hasta la del Carril, sólo o incluso acompañado por un hermano de sólo siete años. Como era mi caso, hasta la calle Bermejo y luego cruzar la plaza Baja solito hasta el colegio.  No creo que fueran más descuidados nuestros padres. Tal vez sí, menos ñoños. O es que sabían que la libertad de la que no gozaríamos de mayores, no era plan de cortarla desde tan temprana edad. Lo cierto es que así era. Y sobrevivimos.


          Nuestro patio de recreo era amplio: toda la plaza. Mientras, D. Nicolás, si el tiempo acompañaba, sentábase en una mesita de la puerta de la taberna de Parra; tabernero grueso y de gran bigote, que acudía presto a servirle unos vasos, de los que bebía cuanto vino le daba tiempo entre clases y clases. 

  

          Ello propició que cierta mañana que el maestro tardaba un poco en poner fin al recreo, los mayores me gastaran una broma de mal gusto o al menos resultó para mí de un gran susto. Ellos, trece y catorce años; yo, cuatro. Me dijeron: ve y dile al maestro que se deje ya de borracheras y vuelva a la clase. Yo, envalentonado por las risas de los grandullones me dirigí a aquel hombre grandote que siempre llevaba puesta su gabardina (hoy se diría al estilo Colombo) y tirándole de la bocamanga espeté a mi maestro lo que me habían encomendado y añadí algo más de mi cosecha. Así pues, entre nervioso y hecho el valiente, dije: “don Nicolás, déjese ya de borracheras y poca vergüenza y vamos para el colegio”.

  

          Exclamó: ¡¡¡Mira!!! e hizo un ademán de quitarse la correa. Seguramente ni se quitó la correa y probablemente ni se levantase, pero mi imaginación lo vio, correa en mano, persiguiéndome y, sin volver la vista, no pude parar de correr hasta encontrarme en mi casa, en los brazos de mi madre. Después mi padre daría las correspondientes excusas a don Nicolás y el asunto quedó resuelto, porque nunca, el maestro, me habló del incidente.


          Después de mucho tiempo, e infinitas páginas, conseguí hacer mis palotes y mis reondones sin borrones y así , con esa gran sabiduría, pasé a los seis años al grupo escolar que se inauguraba aquel curso.

  

          Ya no estaba junto a la iglesia como en mi edad de preescolar. Es decir, que ahora debía cruzar el pueblo entero para asistir a clase. Claro que... ¡ya tenía seis años!.

 

 

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3 marzo 2013 7 03 /03 /marzo /2013 17:03

 

rajoy-copia-1.jpg

No siempre el que calla otorga,

 

Aunque lo diga el refrán.

 

Que los que votado le han,

 

Lo hicieron para otra cosa;

 

No promesas mentirosas.

 

Que esperaban más trabajo,

 

Poder gruñir desde el tajo.

 

Y no que aumentara el paro,

 

Dejándonos desamparo.

 

¡Qué mentiroso el marrajo!.

 

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3 marzo 2013 7 03 /03 /marzo /2013 14:44

 

¿Porqué la paz en la montaña?

 

¿Porqué nuestra alma sosiega?

 

¿Porqué el espíritu descansa?

 

¿Porqué allí no importa la briega?

 

Quizás porque, pasado un instante,

 

No precisa fijarse en los objetos,

 

Que ya están, exactos, en la memoria.

 

Y allí no se precisa hablar

 

Ni mentir privilegios.

 

Y el espíritu deshace congojas,

 

Estando allí más cerca del cielo.

 

Sin fracasos ni victorias

 

Sino, acogidos como somos,

 

Parte de lo innegable, del terreno.montana.jpg

 

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2 marzo 2013 6 02 /03 /marzo /2013 01:49

Sólo existe el presente.

Es sueño el tiempo.

Lo ideó la memoria,

Sin memoria no hay pasado

Sin pasado no hay historia.

Ni tiempo bueno, ni malo.

El pasado, si es que existió

Se fue, ya no existe.

Sólo existe el presente.

Sí, un presente continuo,

Pero... ¡presente!.

El futuro no podemos verlo

Sólo imaginarlo.

Claro, el futuro sólo es ilusión,

Imaginación, ¡no existe!.

Sin futuro no hay tiempo,

Sin pasado ni futuro...

¿qué queda? ¡El presente!.

Sí, solo existe el presente.

Claro que... si es cierto.

Porque dicen que si el loco...,

Que si el cuerdo...

¿Qué presente será el verdadero?

O tal vez, todo el tiempo

No sea más que parte

De una broma de nuestro

Cerebro...

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1 marzo 2013 5 01 /03 /marzo /2013 17:48

Porque añoso o joven
espléndido es el tiempo,

si hay amor,
como natural es el campo.

 


Murmura el viento

entre las ramas,

el intelecto percibe:
ausencia...,  el rumbo 
es

sólo aquello

que el sentimiento escoge.

 

 

Ni el propósito es la pasión

sino la pasión
toda en sí misma.

Porque añoso o joven
espléndido es el tiempo.

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1 marzo 2013 5 01 /03 /marzo /2013 17:14

De siempre fueron las ratas

Inquilinos no deseados

Porque no pagan las rentas

Ni cumplen ningún trabajo.

 


Juegan siempre con astucia

Para robar la comida

Destruyen por donde pasan

Y empeoran nuestras vidas.

 


A ese enemigo dañino

No hay decreto que lo excluya

Por encima de las leyes

Vivir de ajeno es la suya.

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1 marzo 2013 5 01 /03 /marzo /2013 16:44

 

Juveniles frescas hojas

 

En el almendro florido.

 

Primavera en que soñar

 

Que las lluvias han traído.

 

Nuevo verde, en la mitad,

 

De una humareda de amor,

 

La arboleda de la vida.

 

Bajo nubes, campo en flor.

 

 

 

 

 

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28 febrero 2013 4 28 /02 /febrero /2013 03:35

La austeridad es tortura gradual.

Todo sigue su marcha normalmente.

Somos inconformistas de papel.

Burgueses o aspirantes de burgueses.


El  torpe defensor del capital

Es, de los pensionistas, depredador.

El asesino económico de España.

Ha lanzado al vacío al trabajador.

  

Al vacío de la desesperación.

Rajoy sigue jugando en esta mesa.

La fe en Dios se mantiene en esta España.

Y el pueblo se resigna a su pobreza.

 

Ya Bárcenas juega en B al monopoly

Da un cursillo de contabilidad b

Y presenta denuncia por despido

Mientras la gente la televisión ve.

 

Los ahorros de ricos y menos ricos,

Día tras día, la bolsa los arrasa.

Cataluña deshoja margaritas

La Prima va, otra vez, con mucha guasa.

 

Las tareas secretas del Estado

Puede hacerlas aquí cualquier Corinna.

Los antidisturbios son angelitos

Y el rey, pase lo que pase, no abdica.

 

Los economistas ven el rescate

Imprescindible en estos momentos.

Los ministros llevando la moral

Y la ética a nuestros peores tiempos.

 

Ni siquiera Rubalcaba dimite

El parlamento vota estupideces.

¿Declararán de interés nacional

La corrupción que este pueblo merece?.

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27 febrero 2013 3 27 /02 /febrero /2013 02:14

 

Cuerpos.

 

Cuerpos en camas.

 

Camas en los pasillos.

 

Pasillos abiertos como 

 

Brazos abiertos.

 

Desastre.

 

Oscuridad...

 

Aguacero en el espíritu.

 

Consultorio,

 

Cauce de venas.

 

¿Dinero?

 

Tienda de la esquina,

 

Soborno.

 

Ojos hacia otro lado.

 

El alma

 

Con raíces agrias.

 

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27 febrero 2013 3 27 /02 /febrero /2013 01:31

 


 Palabras.

 

Mitad de la noche.

 

Noche de éxtasis.

 

Mujer.

 

Mujer fuerza.

 

Imborrable.

 

La fuerza de lo imborrable.

 

Luz y ojos.

 

Luz, ojos pintados,

 

y dibujados pájaros...

 

El verdor de los ojos.

 

La mañana.

 

La mañana es surtidor.

 

Surtidor de tierno compás.

 

Compás, y de pronto...

 

Agua fría,

 

Imposibles,

 

Imprevisibles.

 

Inesperados...

 

Escribiré un poema

 

En la camisa de fuerza.

 

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  • : El blog de Pedro Jesús Cortés Zafra
  • : En este Blog, Pedro Jesús Cortés Zafra acumula sus artículos y otros escritos. Mediante ellos pretende expresar sentimientos y pensamientos enredando palabras.
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