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8 abril 2013 1 08 /04 /abril /2013 20:14

 

Sí se puede ser decente

Sin paraísos fiscales

Y hacer que viva la gente

En un mundo entre iguales.


Que aquellos que nos robaron

Y evadieron capitales

Digan dónde está el dinero

Y devuelvan  los caudales.

  

Que el político que mienta

Incumpliendo sus promesas

Tenga el cese y tenga cárcel

Y sin derecho a prebendas.

  

Que supriman subvenciones

A colegios concertados.

Que en el tema de hipotecas

Exista dación en pago.

  

La justicia gratuita

Y el dinero en banco público.

Rindan cuentas cada mes

Los que gobiernan lo público.

  

Desaparezcan Sicav

O sociedades de ricos.

Dejen de tener honores

Y tratarnos cual borricos.

  

Tener democracia viva.

Sin que pase hambre nadie.

Y aliviarnos de injusticias.

Sí se puede, sí se puede.

 

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7 abril 2013 7 07 /04 /abril /2013 19:30

 

Me gusta un don Quijote más gordito

Que vista con botines de Valverde,

Que tenga un gps en su pesebre

Que lleve un burro-taxis rellenito.


Que hable a Dulcinea en Internet

Le envíe por gmail sus besitos.

Le guste comer chicle y Lacasitos.

Y diga que el desahucio no está bien.

 

 

Me gusta un Sancho Panza, con “tipito”

Que se vista con chaqueta de cuero

Y gorra de la Real los dominguitos.

 

 

Y vaya a ver el fútbol de roquero.

Que anhele gobernar sólo un poquito

Gobierne por el bien, no por dinero.

 

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4 abril 2013 4 04 /04 /abril /2013 23:14

 

En un palacio anda un rey

Cuidando de su señora,

Que ha cogido un constipado...

¡Esta lluvia, no perdona!.

 

Ha llegado la noticia:

La princesa es imputada”.

El monarca sorprendido

Y la consorte asustada:

Con lo que llevo aguantado

Sin meterme yo aquí en nada

Y no paran de joderla

Estos hijos tontolahabas.”

Con más razón que una santa

La pobre reina lloraba.

  

Se quejó la hermana grande:

no sé muy bien lo que es,

pero me suena a putada

  

La pequeña, compungida,

a su papá suplicaba:

No digas, porfi, más veces,

que quien la hace la paga.

  

El rey al ver todo esto

Se ha quedado alelado.

Dice que no se preocupen.

Una fórmula le ha dado

Para salir del entuerto

Que el yernazo le ha buscado.

 

Debes ponerte muy seria,

El rostro como apenado,

Miras muy fija a la cámara

Y dices: “Me he equivocado”.

 

Con tanto trajín no puede.

El monarca preocupado.

Y en vez de echar eucaliptos

Trozos de fruta le ha echado.

 

Si tiene tos, majestad,

Con infusiones de frutas,

Le aseguro que mi  reina,

Después de toser, esputa.

 

 

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31 marzo 2013 7 31 /03 /marzo /2013 22:43

 

          Había en mi pueblo un cortijo, cuyo nombre se fue de mi memoria, donde el dueño tenía fama de mal carácter y exigente con los trabajadores. Cuentan que él trabajaba a la par que los contratados y sabía, de buena tinta, quién se esforzaba y quien intentaba racanear.

 

          Como eran grandes las tierras habían varias cuadrillas a un tiempo y el dueño iba con la que veía que tenía la tarea más difícil. A fin de que, con su ayuda extra a la cuadrilla, fuera más llevadero y rápido el trabajo.

 

          En cierta ocasión, ante la enfermedad de uno de los habituales trabajadores, contrató a un joven que antes nunca trabajó por aquellas tierras. Llegada la noche, el nuevo, se dirigió al “amo” en los siguientes términos: “Patrón, hoy he estado arando sin parar más que a la hora de la comida. Fíjese que soy buen trabajador para usted, que en la mañana se me metió un chinorro en el zapato y ni paré para sacarlo hasta medio día”.

 

          El dueño, sin mirarlo siquiera, dijo al administrador: “Paga a este joven el salario que hoy trabajó y que se marche y nunca más sea contratado para trabajar para mí”.

 

          El administrador salió en defensa del joven diciendo: ”Pero si ha arado como el que más...”

 

          A lo que el dueño respondió: “Quien no es bueno consigo mismo, no puede ser bueno con los demás. ¡Lo dicho! ¡Que se vaya!.”  

 

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31 marzo 2013 7 31 /03 /marzo /2013 21:33

 

Te recuerdo con nostalgia.

 

Aún no pierdo la esperanza

 

De sentir tu suave piel

 

De la que tengo añoranza.

 

Nuestros sublimes espíritus

 

Entre tu blusa y mi blusa

 

Hicieron puentes de miel.

 

Y en tu fértil sementera

 

Sembré mis versos y besos

 

Y mi pasión te entregué.

 

Cárcel de luz son tus ojos

 

Cuando yo me asomo a ellos

 

Quedando todo mi ser

 

De tus ojos prisionero.

 

La brisa me trae el ansia

 

De tu triste lucidez

 

Que junto con mi locura

 

Da vehemencia a mi querer.

 

Quiero que sean nuestros cuerpos

 

Tierra de amor y poesía,

 

Corazones en concordia,

 

Latiendo en dos almas próximas.

 

Una vez no pudo ser

 

Pero yo sé que también

 

Tú me añoras como yo.

 

Inténtalo vida mía.

 

Que ahora sí saldrá bien.

 

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31 marzo 2013 7 31 /03 /marzo /2013 15:40

 

          Son tiros de nostalgia los que siembran la fértil sementera de las musas. Dan al pecho empuje. Devuelven el ser que fuimos cuando joven. Árbol y cadencia de un triste esqueleto, en propia lengua, que dan al corazón el quehacer de la vehemencia en la poesía.  ¿Qué si no es cuando decimos: “cárcel de luz son para mí tus labios. Vanguardia de secretos de dos corazones en concordia. Incomprensibles latidos distantes de almas tan próximas que llevan a la locura el ansia de amor. ”?. O cuando hacemos versos, embriagando al mundo de primavera, para que los espíritus sublimes vivencien noches apacibles, nidos de mieles, raíces de bellezas, esperanzas...


          Imagino que crecen alas al cuerpo y semillas nuevas siembran nuestro espíritu. Dando lugar a besos alegres, recuerdos de indemnes pasiones de hombres y mujeres amantes.  Pero como el árbol, con los pies en la tierra, siempre esperando el momento de amor, de lucidez en la locura, que con el tiempo intenta saborear las brisas de poemas que circulan entre tu blusa y tu piel.

 

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30 marzo 2013 6 30 /03 /marzo /2013 01:56

 

 

 

          Escribo en el hueco de una noche de negros desamparos. Los pétalos inermes del tiempo de los hombres traen en esta noche de Viernes Santo espesura de muerte. Muerte de Cristo. Un hecho consumado miles de veces. Y que como siempre resucitará al tercer día.


          Vivimos en el reino de los torpes. Con llanto seco, sin lágrimas, cientos de demonios, en fila silenciosa  usan los narcóticos del miedo, mezclados con la bruma. Deambulan como sombras. Débiles siseos  invocan el nombre de su Dios. Porque sus conciencias son hierbas duras y obstinadas ofrecen, con sus velas, un sol que no existe.

 

          El día antes, las armas recibían más aplausos que los tronos. Era emocionante ver a los caballeros legionarios paracaidistas haciendo filigranas con el fusil. Esa misma arma que, en otras partes del mundo, convierte la sangre en holocausto.

 

          Mientras las gentes sigan entusiasmándose con armas, el cielo seguirá procreando lluvias de cuchillos negros.  Como ciego refugio de los miedos, la contrición. Pero en los corazones un páramo amarillo de iras circulares que defienden a muerte las posesiones, antes que a las personas.

 

          En las filas, jerarquías. Que no todos los “hermanos” son iguales. Para distinguirlos, encajes e insignias. Cuando el último de los últimos no se atiene a las normas un viento de odio sacude la formación. Si es un Hermano Mayor, es una originalidad simpática. Junto al Hermano Mayor, el General, espada en ristre, luce medallas y ropa de bonito. Presume de destierros de hojas de amapolas. Cercenadas una a una con lúgubre vehemencia. A orillas de la bruma, el sueño de las frutas cenicientas, las flores, muerden en silencio el aire dando a la paz que quede en las memorias algo de refugio.

 

          Que Dios me perdone.

 

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29 marzo 2013 5 29 /03 /marzo /2013 03:19

 

Se ha muerto la clase media.

Ya la llevan a enterrar.

La oligarquía asesina

Quiere la guerra ganar.


Hay una guerra de clases

Aunque ni la quieran ver.

Todo se vuelven ataques.

El dinero es el poder.

  

Clase alta y clase baja.

Señores seamos prudentes.

No debemos olvidar

Que son los mismos de siempre.

  

Ladrones de guante blanco

Que roban nuestros sudores.

Mientras ellos van brindando,

Malcomen trabajadores.

  

Y suben los precios todos

Mientras bajan los salarios.

Todo son ya beneficios

Para grandes empresarios.

 

Que el pequeño ya murió

Los buitres se lo comieron.

La puntilla se la dio

Un gobierno traicionero. 

 

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28 marzo 2013 4 28 /03 /marzo /2013 20:10

 

Jesús, tú que estás sufriendo

 

Por los pecados ajenos

 

Y que sabes que son buenos

 

Los que el paro van viviendo

 

Intercede Tú por ellos.


 

Aunque soy un pecador

 

Te pido con devoción

 

Que el pobre trabajador

 

Tenga pan y tenga amor.

 

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28 marzo 2013 4 28 /03 /marzo /2013 19:04

 

Dedicado a los jóvenes que han de emigrar en busca de un futuro para sus hijos.


 

Prefiero ser yayoflauta

De esos que son porculeros

Por ver si despierta ya

El gobierno puñetero.

  

Ellos duermen tan tranquilos.

Las penas, las pasa el pueblo.

Se evaden los capitales

Y sin trabajo el obrero.

  

Búscate la vida fuera.

No tengas pena por ello.

Quien vive de su trabajo

Jamás se avergüenza de ello.

  

Los abuelos orgullosos

De hijos en el extranjero

Que luchan, y no se rinden,

Siempre por un mundo nuevo.

  

Por Internet, ya los nietos,

Hablarán con sus abuelos.

En su fantasía de niños

Héroes serán desde lejos.

  

Que las fronteras son nada

Que inventaron unos necios

Para tener resguardas

Sus riquezas y sus miedos.

  

Sé valiente y no te rindas

Ni estés tú triste por ello.

Que quien pelea por sus hijos

Merece el mayor respeto. 

 

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  • : En este Blog, Pedro Jesús Cortés Zafra acumula sus artículos y otros escritos. Mediante ellos pretende expresar sentimientos y pensamientos enredando palabras.
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