Despierto yo, a ti, te sueño

y pienso que no te has ido.

Quiero encontrarme contigo

Y así colmarte de besos.

Palpite mi corazón

Y su latir te emocione

Y que nunca me abandone

La  sonrisa de tu amor.

En mi corazón, yo, madre

Quiero tatuarme tu cara.

Cuando mi memoria falte,

Mi alma la sienta muy clara.

Que me duele imaginar

Que tus rasgos yo olvidara..

Autor: Pedro Jesús Cortés Zafra.

Corcel de corazón negro.

Huella de estampida helada.

Cuesta, latidos, farol...

Tempestad de herrumbre mala.

Tienes el alma humeante

De arrebatar con tus fuegos

Las inocencias perdidas

Que olvidaste con tus juegos.

Son en ti nieves perdidas

En la acidez de tu olvido

Terriblemente traídas

Dejando sólo el vacío.

Ráfagas de cruel resaca

Furia de lágrima herida

Que de los ojos tú arrancas

Ira en forma de ventisca.

Rondas de besos y amor

Que desprecias, buen amigo,

Despedida de oro oscuro

Con tus días por testigo.

Lámpara, en taberna, rota.

Dolor de cristal al sol.

Mente perdida y partida

Que horadaste en socavón.

Tus manos son fría luz.

Tus besos son noche oscura.

Son labios de oscura cruz

Que pronto olvidar procuras.

Ojos que en la luz corrían

Mal recuerdo y peor acierto.

De sílabas bien discretas

Buscando un resquicio abierto.

Salmos ciegos por amor

Amor que grita de gozo

Hasta comprobar su error

En tu cielo vergonzoso.

Mente fría para el llanto

Limbo de rostros cruzados

Que en tus largas avenidas

Se te convierten harapos.

Autor: Pedro Jesús Cortés Zafra.

A finales de 1975, habíamos en el Sahara cuarenta mil soldados españoles. Abandonamos a su suerte al pueblo que quedó en larga guerra contra Marruecos.

El recuerdo... ternura.

Herida antigua que rasga el alma.

Ruidos de decenas de tiros,

El pecho se exalta.

Cuarenta mil ausencias...

Sembraron muertos sin sombras.

Moldeadas a capricho

Las líneas del mapa.

Sus sueños se ausentaron

En torpe barca.

Mano que un día tuvo los hilos

De lo perdido y lo volvió sangre.

Lo ganado: tribus sumando pasos

Hacia un techo de verdad

Con tibias huellas.

Mano carroña de unos “vivos”

De gran peso en la historia.

Aún resuenan en mi oído

Armas, muertos de la guerra,

Hábito de miedo en remolinos,

Tiros, moscas a millones,

Caritas asustadas, pálidos corazones

A la sombra de un gatillo

De oscuros instantes del destino.

Una nación de hermanos.

Hermanos de sierra, de camino,

De nudo de voces en la herida noche.

Y al borde del alba compartimos:

Vino, café o té, cuidados

de una herida y tabaco.

Autor: Pedro Jesús Cortés Zafra.

La nada responsable en el principio

Una nada consciente de sí misma.

Conciencia de su existencia y carisma

Al tiempo que inconsciente de su abismo.

Al tiempo que inconsciente de su abismo.

Es múltiple todo eterno e inicial.

Conciencia de un continuo soplo fatal

Conciencia maleable del todo en el principio.

Conciencia maleable del todo en el principio.

Cognición inestable e inconclusa

Que da al todo forma diversa y futura

Siendo sólo energía de todo tipo.

Siendo sólo energía de todo tipo.

Vacío de masas y sustancias críticas

Que debieron salir de la energía

Que pusiera en el mundo un nuevo grito.

Autor: Pedro Jesús Cortés Zafra.

La calle estaba desnuda

Cual mi alma y mi corazón.

Una tarde desolada,

De gestos sin ton ni son.

En piel de pasado envueltas

Las urdimbres de mi sangre.

Sólo el calor de las sombras

Daba a mi espíritu aislable.

Turistas en las baldonas

Caminaban curiosones.

Buscando nuevos caminos.

Bronceados por sus soles.

Desde mi ventana veo

Que llevan, cual oro en paño,

Viejo vino de garrafa

Del edificio de al lado.

Ellos perfuman sus sueños

Con traguitos de buen vino.

Mientras yo aquí languidezco

Enfrentándome a mi sino.

Y por mi mente enfermiza,

Antología de siluetas

Van formando mi oleaje,

Unas blancas y otras negras. 

Autor: Pedro Jesús Cortés Zafra.