Overblog
Seguir este blog Administration + Create my blog
18 julio 2013 4 18 /07 /julio /2013 00:18

Yo tengo costumbre de tu perfume,

siempre mimas mi olfato con agrado.

Que tú eres la razón de mi existir

y en triste sinrazón vivo penado.

Poco digno vivir esperanzado

al ahínco con que vives tu albedrío.

Otros aires menos alucinados,

se merece el pobre corazón mío,

de vida que no sean tus manías.

Me enferman tus secretos y chirrío

con las alas de esta duda que me guía.

 


Autor: Pedro Jesús Cortés Zafra.

Compartir este post

Repost0
17 julio 2013 3 17 /07 /julio /2013 17:38

La decadencia de la vida,

verdad final.

Sus vicisitudes, grandes mentiras.

El tiempo es hierro oxidado,

solo un doloroso error

que pone en el rostro tristeza

y torpe gesticulación.

Su torva y suspensa imagen

es alarido, residuo de gritos

impresos en la piel

con hilarantes garfios cogidos.

 


Autor: Pedro Jesús Cortés Zafra.

Compartir este post

Repost0
17 julio 2013 3 17 /07 /julio /2013 02:51

La fuerza desvanecida,

el alma avariciosamente aspirada

y sombras desconocidas

por el alma escuchadas.

El cuerpo querido por las fuerzas del silencio.

Entre los dientes, un cabo apresado del amor

y mendrugos de silencio

entre nudos de largos gemidos.

Panes de verdades nos azotan el alma

El roce vivo de accidental cólera,

ni un poco de vida en las manos

traen un momento de verdad

ante nuestros grandes ojos húmedos.

Nuestra cabeza no atina a poner nombres.

En nuestro pecho, el amor, mira la sombra de su talle

en huída, como en sueños

y el resplandor repentino de un eco

fuerza la fuga del alma entre los dientes.

La compasión, con dos largas piernas,

nos lleva a una dulce muerte.

 


Autor: Pedro Jesús Cortés Zafra.

Compartir este post

Repost0
17 julio 2013 3 17 /07 /julio /2013 01:06

Un mar de esperanza,

una marea humana

donde navegamos

con la resolución de un pulpo

entre las piedras,

la fe como roca,

con denuedo y serenos.

Nadie temeroso,

la silenciosa dicha,

con humildad de pueblo.

Los cuerpos llenando grandes plazas,

los corazones abiertos

formando un solo bloque,

con el olor a victoria extendido.

Ganando la existencia,

subiendo las escaleras de la dignidad

de un pueblo libre y unido.

La gran masa al descubierto

como un mar sin viento

de espíritus afluidos,

lúcidas cabezas

que piensan en sus hijos.

Con pensamiento claro

en lo profundo de sus frentes

imponiendo la verdad y la justicia

por el bien de las gentes...


Las campanas del reloj de la plaza

entraron por mi ventana,

desperté... era España.

 


Autor: Pedro Jesús Cortés Zafra.

Compartir este post

Repost0
16 julio 2013 2 16 /07 /julio /2013 23:39

En la hermosa,

humilde

y oscura esquina

la sangre vivificadora,

fulgurante y profunda

de un hombre

se dejó, ya sin sol,

sus rosas en el suelo

forzado por las venas

y el misterio de la fina plata

que hizo cuevas en su cuerpo.

Arrastrado

iba esparciendo

el final y el descanso,

a la orilla de la vida,

cual monte que preside

desde arriba el malecón,

pero que no toca el agua.

Lecho duro

donde nadie le ampara.

En los límites del movimiento

su corazón

tiene un diminuto palpitar

que se sabe sudario.

La muerte recorre su camino

entre la multitud...

¡buscándolo!.

 

 

 

Autor: Pedro Jesús Cortés Zafra.

Compartir este post

Repost0
15 julio 2013 1 15 /07 /julio /2013 23:50

Pareció novela rosa.

Grandes historias de amores

del dineros y los señores.

Que roban cual si tal cosa.

  

Y como historia de amor.

terminó en odio y despecho.

Imponiéndose el rencor,

reclamándose derechos.

 

Y al final novela negra

de podredumbres, mentiras,

financiación ilegal

y de cuentas en Suiza.

 

También sospechas y trajes.

Con regalos y bodorrios

y el gran jefe de los capos

con gomina y abalorios.

 

Una banda de ladrones,

embusteros y corruptos;

donde los viles chantajes

eran cortinas de humos.

 

O sólo hubo un culpable

y los demás en la inopia,

déficit mental del grupo

que en exámenes se copia...

 

Con cuadernos manuscritos,

que hablan de dinero negro,

mientras la crisis ahoga

en el paro a los obreros.

 

Bárcenas supervillano

que los engañó a todos.

Luego deben dimitir,

ya que se reclaman tontos.

 

 

Autor: Pedro Jesús Cortés Zafra

Compartir este post

Repost0
15 julio 2013 1 15 /07 /julio /2013 22:39

Imponente, la luna furiosa

busca su verdad,

entre los metales del hombre,

hasta que la esconde el día

por los llanos de oriente

y una luz inunda los ríos,

el aire y los bosques.

Huye ligera, con la cabeza tibia

entre montañas de vida

y el calor visible de las ciudades,

de cinturas erguidas,

la esconde en cárcel

de sombra melodiosa

hasta la nueva noche.

Después vuelve a aparecer

junto a la oscura esquina

de sangre fulgurante

en que un hombre huele a rosas

y lleva en sus venas misterios

y sus huesos van

irradiando descanso.

 

 

 

 

Autor: Pedro Jesús Cortés Zafra.

Compartir este post

Repost0
15 julio 2013 1 15 /07 /julio /2013 14:05

 

Roto, en mil pedazos,

el ave del espíritu;

coagulado en el pecho,

muerto su furor

es frío zafiro en un cuerpo

amarrado por venas

a eclipses violentos.

Con rostro sin alas

ni ojos para el amor,

sólo el celeste aire de la muerte

rondando con rigor...

Libre de deseos corporales.

Los ojos no ven la piel

en su desvestir, sólo hierro.

Un pico del fin de la vida.

Todo lo exterior es hiel,

vegetal y tierra.

La  lengua, el deseo, los muslos,

las nubes, todo es hiedra

que trepa el azul del corazón

como por fríos troncos

altísimos. En un mundo de águilas

sobre montes serenos,

detenida su mano de esmeralda

por los impenetrables

ópalos del tiempo.

Y el sol, en las pupilas,

ya es de mármol frío,

muerto.

 


Autor: Pedro Jesús Cortés Zafra.

 

Compartir este post

Repost0
15 julio 2013 1 15 /07 /julio /2013 13:29

 

En mis abismos,

los esquifes de la noche

son los sueños,

que dan paisajes, a veces,

verdes radiantes,

y otras veces polvorientos.

Caja muerta de lo triste

donde el viento inmarcesible

es vencedor de la sangre

o donde el poder del momento

lanza libertad al aire.

 

 

Autor Pedro Jesús Cortés Zafra.

 

Compartir este post

Repost0
15 julio 2013 1 15 /07 /julio /2013 00:08

 

A veces el mundo es muerte.

La verdad son garras.

 La vida, corazones

en que la sangre y la ira

forman esa mar humana.

Y es sereno amar la tarde

batir furiosa de voces

de las águilas y arpas

libres y sonorísimas,

con las plumas de metal

y la sangre de sus garras,

en la tierra poderosa

dando un victorioso afán.

 

 


Autor: Pedro Jesús Cortés Zafra..

 

Compartir este post

Repost0

  • : El blog de Pedro Jesús Cortés Zafra
  • : En este Blog, Pedro Jesús Cortés Zafra acumula sus artículos y otros escritos. Mediante ellos pretende expresar sentimientos y pensamientos enredando palabras.
  • Contacto

Archivos

Enlaces