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15 agosto 2013 4 15 /08 /agosto /2013 17:00

 

Dos muchachas solas van,

bajo el sol de agosto espeso,

bajo el cielo, en plena tarde.

Todo el mundo las señala,...

¡pero se les ve felices!.

  

-¿Será posible sea cierto

lo que en el pueblo se dice?

  

-¿Qué dicen “lenguas de víboras”

de esas pobres infelices?

  

-¡Que nadie vaya a su casa

porque trae mala suerte!

Dicen que siempre ese sitio

ha sido un lugar de muerte...

Un palacete precioso

que anduvo  deshabitado,

en las afueras del pueblo,

dicen que se han alquilado.

Nadie les habla, ¡ni adiós!,

porque viven en pecado.


- ¡Madre del amor hermoso!

¡Cuánto bicho deslenguado!

  

-Dicen que tiene fantasmas

esa casa estrafalaria.

  

-¡¡¿Fantasmas?!! Debía tenerlos

y que a los dueños arrastraran

si existieran los espíritus

y toas esas cosas raras.

  

-Madre, no diga usted eso,

que no vayan a escucharla.

  

-Pero puen estar tranquilos

porque por suerte para ellos

esas cosas son mentiras

que, a veces, inventa el pueblo.

La verdad de la cuestión

es que en un tiempo, allá lejos,

los que tienen esa casa

mataron, un día, a sus dueños.

Les acusaron de rojos

y de no ser “patrioteros”.

Los mandaron fusilar

y la quedaron para ellos.

Luego la conciencia manda

y nunca vivieron dentro.

Y quisieron alquilarla,

pero la gente del pueblo

hablaba ya de fantasmas,

como excusa y por respeto

por la vergüenza torera

que se les debe a los muertos.

  

-Y estas pobres muchachas

venidas desde allá lejos

la encontraron muy barata

y por eso viven dentro.

 

-Y están sembrando de amor

un territorio desierto.

 

Una es de rubio platino,

la otra de pelo moreno

con lindos tirabuzones

y grandes ojazos negros.

Ningún hombre las visita,

juntas siempre van al pueblo

cogidas por la cintura

y miradas de ojos tiernos.

Hablando siempre entre ellas

se les ve siempre riendo.

Irradian felicidad

y las comadres del pueblo

dicen al verlas pasar

que en pecado están viviendo.


-¡Ahí van esas machorras!

afirman ya con desprecio.

 

Hacen ellas oídos sordos,

porque les importa un bledo

lo que las cuatro amargadas

vayan diciendo en el pueblo.

 

Trabajan desde su casa

con Internet y teléfono

a varias empresas grandes

les llevan el papeleo.

 

Pasaron por el juzgado

a ser pareja de hecho,

una con vestido largo

de blanco nardo campero;

la otra llevó pantalones

color de jazmines nuevos

y camisa con chaqueta

blancas con encajes nuevos.

Vinieron gente a la boda

pero ninguno del pueblo...

 

-¡¡Niña, ¿sabes lo que digo?!!:

Prepárame unas naranjas

y el canastillo de huevos

que yo voy a visitarlas

porque quiero y porque puedo,

que a mí no me da la gana

que me quiten el deseo

de tratar como personas

a dos corazones buenos.

Si critican, que critiquen,

que yo sabré responderlo.

 

 

Autor: Pedro Jesús Cortés Zafra.

 

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14 agosto 2013 3 14 /08 /agosto /2013 23:43

 

Este amor extraño,

que por ti siento,

me hacen oscuras y errantes

mis entrañas.

Veo latir en mi alma

un vivo ocaso,

sin amaneceres,

solo noche inmensa,

antesala de muerte

sin dicha serena.

De palabras vivo alocado.

Yo camino mi locura

sin tu presencia.

Solo, en mi vida, escritura;

solo un mundo de palabras

donde tomo al asalto

las pocas flores

que llenan mi existencia.

Marchito de amor,

sin azucenas de miradas

que den luz a mi aire,

mordisqueo mis caminos

en inmortal y perpetuo duelo.

Sin regocijos.

Solo piedra dura,

sin el placer

de abrazarme a tu cintura,

sin el dulzor de tus labios.

Eres para mí,

distancia,

solo paloma que volando vi.

Sombra perenne sobre mi corazón.

Sueño en mis venas

que mueve mi ternura interior.

Caricia de luna soñada,

miel que solo causa desvelos,

¡miel helada!.

 

 

 

Autor: Pedro Jesús Cortés Zafra.

 

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14 agosto 2013 3 14 /08 /agosto /2013 12:12

 

Carne con licor de lirios,

montañas llenas de heridas,

para espanto de los hijos,

lacran en rojo y morado

las alas de sus suspiros.

Con largas pieles de sábanas,

duras al más leve aullido;

caballos corren sus lenguas

por sus filos de cuchillos,

con plumillas en su cuello

pintan un cáncer dormido.

¡Callad, que no se despierte!...

¡Dejadle sueños de niños!

Vendrá una luna a destiempo

por cementerios antiguos

alumbrando las angustias

de aquellos que la han querido.

La sangre en su corazón

ceniza se ha convertido
y bajo el monte de Venus

fluyendo oscura en su sitio

va minándole la vida

que ya solo es sacrificio.

¡Dejadla, no se despierte!

que está soñando con niños

y una sonrisa en su boca

puso fin a los martirios.

 


Autor: Pedro Jesús Cortés Zafra.

 

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14 agosto 2013 3 14 /08 /agosto /2013 09:50

 

“Tras el vivir y el soñar está lo que más importa: despertar.” Griselda da Silva

Como si fueran tres cosas

Vivir, soñar, despertar...

Dicen que aquello que importa

será siempre el despertar.

No lo puedo compartir

no me parece correcto

puesto que para vivir

siempre se ha de estar despierto

y si buscamos soñar

sin abandonar lo cierto

nos podemos encontrar

que soñar es vivir lento

y el futuro en nuestra mente

vamos sacando de dentro.

(Esto se puede aplicar

cuando soñamos despiertos).

 

 

 

Autor: Pedro Jesús Cortés Zafra. 

 

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14 agosto 2013 3 14 /08 /agosto /2013 08:01

 

Alta y salada, la luna,

de tanto ir por el mar;

gira a la gran calabaza

noche y día sin parar.


En las noches, bajo el viento,

también se va por los ríos,

va nadando entre sus aguas,

va tiritando de frío.

  

Y con los peces de plata

baila músicas de nieve

en madrugadas sin nubes,

despejadas,... ¡que no llueve!.

  

Pez moreno amortajado

en los estanques del río

con gasa azul en su alma

es flor de instantes heridos.

  

Con guillotina invisible

la luna por sus caminos

corta manzanas de cielo

y las va echando en el río.

 

 

Autor: Pedro Jesús Cortés Zafra.

 

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13 agosto 2013 2 13 /08 /agosto /2013 13:05

 

Con alma vieja de olivo,

como un toro ausente y triste

acostumbrado a la brisa

de playas donde naciste.

Tú vives hoy los rigores

de montes que el viento embiste,

recordando las palabras

que junto a la higuera oíste

decir a tu pobre abuelo

cuando del pueblo saliste:

“Si elegancia de caballo

en tu aventura pusiste

y trabajas, como hormiga,

guardando grano que viste,

podrás tú llegar a viejo y

rico en amigos sentirte”.


Mas la vida fue muy otra,

que la soberbia embargaba

creyéndote el rey del mundo

a cada paso que dabas.

Rodeado de caracolas

tus apetencias saciabas,

pusiste la mejor casa,

pero no te conformabas.

Tuviste buenos trabajos

y a todos menospreciabas,

familia, casa, trabajo...

¡nada de eso te bastaba!.

Gastabas diez cada día

cuando, en realidad, ganabas

para vivir, sólo cinco,

todo lo demás lo hurtabas.

Y perdiste a los amigos,

a los vicios te entregabas,

ni respetaste familia...

Solo a ti mismo gustabas

entregándole tu cuerpo

a toda la que pasaba.

Tú eras el rey del mambo

lo demás no te importaba.

 

Pero llegaron los días

que la vida a ti te dio

las cuentas que ya debías.

¡La realidad te rompió!.

¡Con tanto conocimiento

como siempre se te dio

y qué poco aprovechaste...!

¡No tienes perdón de Dios!

 

Solo tu padre y tu madre

pueden perdonarte ya.

Si te sigues engañando

nunca feliz tú serás.

Afronta ya tus pesares

y procura no engañar

a los demás ni a ti mismo,

si lo haces tú vivirás

más cercano de los tuyos

pudiendo recuperar...

o, al menos, que cuando el tiempo

pase como ha de pasar

puedan tus hijas mirarte

sin la cara avergonzá.

 

 

Autor: Pedro Jesús Cortés Zafra.

 

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13 agosto 2013 2 13 /08 /agosto /2013 01:03

 

A orillas de la alborada,

rumbo a lo seco del frío,

un mar de pájaros vuela

desde la jara al olivo.

Atravesando los montes

iba un gitanito altivo,

con dolores en su alma,

pleno de amores furtivos

con clara fuente de sueños

transita por los caminos

con clavel en la solapa

y gorra de paño fino.

Intentó ver a su amada

pero a la cita no vino.

Su corazón despechado

va maldiciendo el destino,

se encamina a la taberna

a consolarse con vino.

Él sabe que ella lo ama

pero tuvieron el sino

de venir a conocerse

cuando tenía un marío,

que el divorcio no le admite

mientras permanezca vivo.

Con navajas de Albacete

quiere resolvé el conflicto.

Sea quien sea el que muera

ella no puede admitirlo.

¡Virgencita de la Encina!

¡Cuánto por amor sufrimos!.

 


Autor: Pedro Jesús Cortés Zafra.

 

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12 agosto 2013 1 12 /08 /agosto /2013 12:25

 

Eres árbol de Luz, niño de sangre.

Un mañana hecho semilla.

Recién piedra parida,

de luna tu voz

neutra en los cristales

oscuros de mi herida.

Mejillas con gráficos

sobre el latir de tus huesos

en la doble ventana.

Niño de Luz y fija arcilla

de blancas fiebres,

de manzanas antiguas,

es tu meta del frescor

fábula turbia con tumulto

de huidas por tus venas.

 


Autor: Pedro Jesús Cortés Zafra.

 

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12 agosto 2013 1 12 /08 /agosto /2013 09:25

 

En los árboles pájaros oscuros.

La noche canta a sus vírgenes del cielo.

El aire de seda balbuciente echa un pespunte,

entre estrellas desnudas,

que tartamudean en silencio.

Los minutos borrachos

hacen guiños al tiempo.            

Coronado de guirnaldas, el vino,

oprime al luto de la negra noche

y el dolor en su sien

con los astros de plomo

trae fantasmas en pié.

 


Autor: Pedro Jesús Cortés Zafra.

 

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12 agosto 2013 1 12 /08 /agosto /2013 08:52

 

El aire del verano trae

fragancia de jazmines.

En las laderas se acuestan

los últimos rayos del sol

Sobre los promontorios

de antiguas serranías

mágico atardecer.

Nubes rojizas

de idiomas ancestrales,

con enigmas de siglos;

aleluya del cielo,

melodía de colores

donde los humanos buscan

la eterna juventud...

Muerte del día

que mañana renace

dejando nuevamente

el cielo en limpio azul.

 


Autor: Pedro Jesús Cortés Zafra.

 

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  • : En este Blog, Pedro Jesús Cortés Zafra acumula sus artículos y otros escritos. Mediante ellos pretende expresar sentimientos y pensamientos enredando palabras.
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