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4 septiembre 2012 2 04 /09 /septiembre /2012 15:30

 

 

 

Eras un junco de amor

y mi pecho quiso darte

letras de oro y de plata...

Y solo obtuvo dolor.

Por las turbias cloacas

de las sombras

donde huelen los arrayanes

agua sin cauce

viento sin valle.

La noche recién cortada

fue sombra inmensa de lágrimas

Busqué una suerte de Luz

bajo la luna blanca y redonda

gacela del aire, volaste tú,

hacia las sombras

 

Cerralba 4 septiembre 2012 Autor Pedro Jesús Cortés Zafra.

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4 septiembre 2012 2 04 /09 /septiembre /2012 02:19
 Sin alma... ¿dónde estuviste tú con tu llama entre las sombras? ¿No ves que el Sol se ha disuelto en la copa de los montes? Y callaron por mucho los trinos platerescos de los pájaros. Tuvo un aire muy triste  el fantasma indeciso de la tarde agosteña. El cielo se cubre de arco iris negro. El verde pinar ¿dónde está? Un grito va de monte en monte cabalgando la rama exenta de ritmo y de pájaros. 
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4 septiembre 2012 2 04 /09 /septiembre /2012 01:09
 . ¡Ay! ¡que tus manos se bañan en el agua del silencio! Que la estrella más antigua llegó, sordina imponiendo. Que por siempre ya están mudas tus cuerdas, muecines de versos. ¡Ay! Con tu noche profunda ya se ha roto la Armonía. Mi verso quiere ser Luz y subir al infinito y ser tu guía.  Ya te alimentas del ritmo de los ángeles Tu guitarra es una estrella casta que acompaña un libro sin palabras. Tu recuerdo también nos acompaña... Las alas de tus manos melodiosas, guitarrista del verso y la palabra, desde el cielo exploren en la alborada las caricias de la rociada. 
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4 septiembre 2012 2 04 /09 /septiembre /2012 00:52

 

 La noche tiene un sin fin de relojes. Se oye un remanso de silencio. La luna derrama su olor frío. La niña, verdes los ojos y violeta la voz, lavó sus palabras para quitarle amargor. Guardó, para colección, su cosecha de suspiros. Estrellas se hunden tras los montes. Pero su corazón es de almendra amarga... Al final, espirales de llanto en el aire ascienden. El que a los pobres socorre y a los ricos avasalla, murió en su revolución, con el alma por espada. 

 

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3 septiembre 2012 1 03 /09 /septiembre /2012 18:39

 

 

  Ya todo el valle se aúna y salen largos sollozos. En la plaza redonda de la luna, surge penumbra de lobos. La sombra apoya sus dedos en un campo de miradas rotas, sin las espuelas del viento. En la blanca estrella, los sueños gimen  y la tierra despierta. Salen los fríos cortando noche turbia sin latidos. La tierra va desnudando un cielo negro y altivo.  

Un rayo de azul violeta

ahogó para siempre

el trino del poeta.



Cerralba 3 Septiembre 2012 Autor Pedro Jesús Cortés Zafra.

 

 

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3 septiembre 2012 1 03 /09 /septiembre /2012 15:31

 

Quedó desnudo de agua.

Pues riza el aire cálido su viento.

Cielo nuevo, cielo azul,

En donde mis pensamientos

Anidan en mis arrugas.

En la corriente de las horas, mi corazón,

Se refleja en tus vientos.

Me veo por los ocasos,

De lamentos,

Que andan mi memoria y mi razón,

Llevando luz y vida a mi dolor.

Te hieren las espadas invisibles

Desierto, bajo la media luna,

En un claro del tiempo,

Que sabe de tu dolor inexplicable

Cubierto por tu silencio,



Cerralba 3 Septiembre 2012 Autor Pedro Jesús Cortés Zafra.

.

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3 septiembre 2012 1 03 /09 /septiembre /2012 02:04

¡Qué nocturno rumor de muerte helada

tienen los valles en las noches de otoño!.

 

Yo estaba caminando,

no buscaba la aurora.

Una lucha de raíces

que mi interior devora,

sin encontrar la luz,

de lágrimas me bañaba.

Mi corazón, viento triste,

hojas huyendo llevaba.

Y los nidos de silencio

crepúsculos disecaban.

Había una calma eterna,

el tiempo no tenía prisa.

Y mi garganta tenía sed

de aromas y de risas.

Pregunté por el olvido

a un murciélago triste

Me respondió, como ido,

“en este valle imposible”...

¡Qué graves meditan

las sombras macizas!

 

 

Cerralba 2 Septiembre 2012 Autor Pedro Jesús Cortés Zafra.

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2 septiembre 2012 7 02 /09 /septiembre /2012 19:05

 

Es un viejo cascarrabias

con cara de listillo,

sólo acepta caricias

de gestos distinguidos.

Dogmático y altivo,

la sombra gris de su alma,

pasea, del teclado, por el filo,

con aspecto burlón y mucha calma.

Es gato bien educado

cuajado de ilusión por la luna.

Se sube en el tejado

que le sirvió de cuna.

Los árboles se besan admirados.

Y la brisa de poniente

le pone sus bigotes sonrientes.

Sé que, cada noche,

mis versos copia en cada estrella.

Porque anda enamorado

de una gata que en coche

vino muy refinada toda ella.

Y que, en febrero, grita

sirviéndole de eco las estrellas.

Ella promete a este gato memo,

que en galera, cargada de pescado,

lo ha de llevar sin jarcias y sin remos.

Él cede al fin,

poniendo cara extraña,

y le entrega cuidadoso

aromas de jazmín.

 

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2 septiembre 2012 7 02 /09 /septiembre /2012 17:29

 

En el aire azul, pájaros de lumbre

atravesaban montes sin fin de flores secas.

Roja llama en verde tierra,

en un camino sin agua.

Los caballos huyen,

saltan las barandas

y las adelfas.

Estrellas de hogueras caían

¡cómo relumbraba,

en la noche, la cobardía!.

Las ramas de la encina son

dos palomas oscuras

por las que sollozan,

amargos, el pinar

y mi corazón.

Campos de negros carbones,

con un cielo de ceniza

las mujeres aspiran sus sollozos

y aprietan sus mandíbulas.

Largas colas de seda,

por el monte subían

destruyendo el remanso de amor

de la tierra mía.

En un charco de brasas

una luna redonda se baña.

Por el aire, hecho fuego,

yerbaluisa y romero.

 

 

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1 septiembre 2012 6 01 /09 /septiembre /2012 19:41

 

¿Quien debe mover

el mundo ?

Los progresos

y avances, “a cualquier precio”.

¿Aunque para ello cometas,

el disparate,

que destruir el planeta?...

Entre todos hemos hecho

un mundo

insostenible, deshecho.

Porque nada es infinito.

Nada puede crecer...

¿ilimitadamente?

¡¡Dios bendito!!.



Tampoco la economía,

a pesar del neoliberalismo

y sus teorías.



Ahora estamos en ciclo

de regresión,

por culpa de aquellos

gurús políticos

de la especulación.



Por eso la globalización

pasa por su época peor.

En crisis mundial, envueltos

del urbanismo salvaje.

Mientras todos los culpables,

andan sueltos.

Cerralba 7 julio 2012 Autor: Pedro Jesús Cortés Zafra.

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  • : En este Blog, Pedro Jesús Cortés Zafra acumula sus artículos y otros escritos. Mediante ellos pretende expresar sentimientos y pensamientos enredando palabras.
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