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24 septiembre 2012 1 24 /09 /septiembre /2012 20:00

 

Las pistolas hablan

idiomas de viejos cuchillos.

Las puntas, de los fusiles, abren cicatrices,

Se ven, en el aire, quejas frente a puños amenazantes,

provistos de armas mortales.

Haciendo morder el polvo,

demostrando el poder.

No hay alcoba de amor, sólo metal.

Presencio estupefacto el horrible espectáculo.

Acatando los preceptos que provocan el odio.

Negándome mis llagas.

Sin besar la comida, engulléndola

Sin sosiego en mi cuerpo.

Rompiendo la furia en pedazos.

Resistiendo embates de odio.

Desfiladeros de fiebre

colmando las entrañas,... los muslos, ...

hasta el reverso de mis ojos negros.

Escarbando sentimientos que perforan el alma,

abofeteándola, carcomiéndola.

Atravesando labios y mejillas

hasta ulcerar el espíritu,

Produciendo insomnio,

Desgarrando la carne,

en escarpaduras de tormentos.

En negras noches,

negándome a callar...

Espero no rendir mi corazón tribal.

No entregar mi genealogía,

mi dignidad.

La alevosa muerte dibujada en rostros

de hombres que fueron amigos,

compañeros...

El silencio profana la arena del desierto,

con pisadas al acecho.

Hemos de olvidar

y volver a cantar

en una atmósfera de borrachera.

 

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  • : El blog de Pedro Jesús Cortés Zafra
  • : En este Blog, Pedro Jesús Cortés Zafra acumula sus artículos y otros escritos. Mediante ellos pretende expresar sentimientos y pensamientos enredando palabras.
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